1001 + 56 - sonata para um quase outono

adorna-me uma tarde, o silêncio, um carmim

os olhos distantes de tudo, o peita singra

como num poema de Neruda sinto-me ilha

1001 + 55 - Ensaio para o que caminha em mim

Cingir céu, nuvens

Abarcar como rio

Adornar flor, chão

Coroar como rosa

Atar ermo, fontes

Abraçar como luzir

Ligar montes, astros

Cercar como farol

Ladear riso, áspero

Enredar como gesto

Rodear rota, espelho

Abranger como cimo

1001 + 54 - Modelos para armar o outro, o mesmo

Entre o labirinto de Borges

E o bestiário de Cortázar

Assomam tigres, punhais

Mascúspias e amarelinhas

Entre o labirinto de Borges

E o bestiário de Cortázar

Uma casa tomada, relatos

Uma rosa profunda, ficções

Entre o labirinto de Borges

E o bestiário de Cortázar

O ouro, a areia, inquisições

Cronópios, famas, territórios

Entre o labirinto de Borges

E o bestiário de Cortázar

O elogio da sombra, a cifra

Todos os fogos, último round

1001 + 53 - sonata para cravo e baixo contínuo

nenhuma palavra cálida

nem alma ávida

nenhum corpo dádiva

nenhuma rima impávida

nem lágrima grávida

nenhuma asa válida

1001 + 52 - Ensaio sobre a inveja dos pássaros

meu sonho era ser passarinho
não que eu quisesse voar
ou cantar bonito
a mim me bastaria
a suavidade de um pouso

1001 + 51 - ensaio sobre os destroços da linguagem

Rimbaud desistiu de escrever aos 20 anos

Goethe tinha o hábito de escrever em pé

Drummond gostava de picotar papel e tecido

Maiakovski sofria de transtorno de limpeza

Hemingway deu um tiro na própria cabeça

Neruda tinha a mania de colecionar insetos

Kafka só dormia com as janelas abertas

Mark Twain fumava desde os oito anos

Guimarães quase desmaiava ao ver sangue

Poe tinha aulas de matemática no cemitério

Tolstói aprendeu o esperanto em três horas

Luis Vaz de Camões era cego do olho direito

João Cabral e Jorge L. Borges ficaram cegos

Nunca se soube qual era o pé torto de Byron

Fernando Pessoa vaticinou em última frase:

"Eu não sei o que o amanhã trará"

1001 + 50 - Ensaio sagaz para gumes delgados

Da faca em sol

Cortou-me

Na pele, o sal

Da lâmina em mar

Rasgou-me

Em fio, o vento

Ando pois vulnerável

Ulcerado na palavra

Atravessado de punhais

Do meu pálido tecido

De sílabas orvalhadas

Este incêndio de espadas

1001 + 49 - fragmento ctônico para górgonas

não me cobre o olhar:

da trança de medusa

- prefiro ser pente