549 - outro metapoema para vingar um verso de Rimbaud

agora são estes passos sonâmbulos que me perseguem, há esteiras espalhadas na areia, algumas mulheres se divertem na sacada do prédio, acho que fumam alguma coisa, os carros transitam entre os faróis, muitos definham na praça logo em frente enrolados em lençóis, devo crer que há mais vida que a minha, esta que se encerra neste corpo a vagar, esta que se ilude nos alísios, esta que a escória de olhares atravessa, não em faca, lamina, punhal, mas algo mais corrosivo como um abraço, agora são estes passos sonâmbulos que me perseguem, sei que não estás em nenhuma mensagem, nem ao menos atirei garrafas ao mar, sei que me afago em lembranças, agarro as intempéries e ouço stravinski em um piano distante, depois do meio-dia me abate o princípio de uma saudade, recompensa daqueles dias em que o corpo era o alívio da alma e os deuses eram os sábios sapos que coaxavam na lagoa, que venham os entardeceres quando definharei com o cigarro, a vodka e a água salgada que não cansa de vazar sob as retinas.