há tantas interjeições a querer rebentar de mim, assis. tentar voar. quem sabe se eu desqecesse, de esquecer e descrescer também: minha filha voa, avoa, como ela diz "hoje a paia vai avoa, é hoze". e sai borboletando.
"canta em mim uma interjeição de séculos". o pior que pode acontecer-nos é perder a capacidade de nos surpreendermos, de deixarmos que o mundo nos toque e comova. um abraço, assis! bela melodia!
14 comentários:
há tantas interjeições a querer rebentar de mim, assis. tentar voar. quem sabe se eu desqecesse, de esquecer e descrescer também: minha filha voa, avoa, como ela diz "hoje a paia vai avoa, é hoze". e sai borboletando.
faz um dia tão inóspito lá fora. ou seria dentro?
beijos.
Sem "Medo de Voar" -> um dos meus livros favoritos.
Assis, suas poesias tem tudo para ser dignas de apreciação. Estou encantada!
Contralto, contrabaixo. Contratura sonora. Alta poesis.
Abraço, Assis.
Jovem poeta!
Interjeição de séculos.... num jardim onde a hospedagem é vasta.
Maravilha te ler, Assis!
Beijos
Mirze
que as asas alcancem o céu onde navegam as palavras...é pra isso que existem
beleza de versos, assis!
um abraço
Exclamam, interrogam, interjeitam!
Beijo!
"canta em mim uma interjeição de séculos".
o pior que pode acontecer-nos é perder a capacidade de nos surpreendermos, de deixarmos que o mundo nos toque e comova.
um abraço, assis!
bela melodia!
Asas silenciosam tentando o voo, mas dentro de uma paisagem sonora: isso faz a beleza, Assis!
Abraços,
Tânia
Quando o nada a dizer tem sentido resta-nos a percepção aguçada dos pequenos detalhes. Abs meu caro!
Lembrou-me algo que escrevi em meados de 2009. Permita-me:
Avoa
Não há asas tardias
em tardes de revoada.
Vão-se as aves
- eis a vida! –
restam penas.
(Lou Vilela)
Beijos
ah, minha voz, que já chamaarm de voz de outono, é contralto, sabia?
quis reler. reli. ainda não avuei, assis. nem gritei o que calei em séculos de história. mas quando tava me olhando no espelho, pensei em dizer que...
Invariavelmente essa palavra canta!
E esta senhorinha que de tuas mãos se faz poesia é leve pluma que plaina lenta no ar.
bom de ver.
cheiro
Muita beleza nas asas que tentam voo. Sua poesia: cada vez mais incrível.
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